消逝的炊烟
[ 2008-01-15 20:10:19 | 作者: wrrx ]
消逝的炊烟
一切都只能在梦中会重现了。
当重隔二十多年再次踏上故乡的土地，踏上的却已不是我小时候曾经走过的脚印，亲友给我指向一片高高的荒草，隐约之间露出的断墙标示着这里原始的村落痕迹。
在新建的整齐的小区内，没有了各家各户养猪养鸡的喧闹，如同城市一样的习惯，每一扇防盗门都紧紧的关闭着主人家的秘密。立体层叠起来的乡邻，远非往昔平面居住的可亲。
我想起当年还不足六岁，夏日傍晚喜欢在村口的红薯地里，找一颗小树爬上去。
当红红的太阳开始给村居的房顶勾上一层浓浓的暖光，天边的晚霞开始变幻出各式的造型，远眺，一缕缕的炊烟开始在村子里升起，那是家家户户开灶煮饭了。一丝丝柴草搀和米香的味道，淡淡的随柔和的轻风飘荡过来，若有若无，时而传来公鸡的打鸣、家狗的吠叫，间或会有村上的牛棚中永远细嚼慢咽的水牛哞哞深唱两声。
家里有孩子还在野外疯的，母亲们便趁灶台刚刚收火的间隙站在门口，一个比一个悠扬的呼唤着孩子的名字。我坐在树上分辨着那时还年轻的母亲的声音，思考着是多看会夕阳还是马上下树拔脚跑回家。
孩子的胃永远是空的，经不住晚饭的诱惑，从各个角落、从围绕着村落的稻田的田埂闪出来，奔向自己的家园。夏日傍晚，房前早摆好小桌小凳，放着简单的一二盘菜，两碗饭。不知愁味的孩子，想不起远在北方当兵的父亲，也想不到母亲每次都是看我们先吃完她再吃，只为让我们多吃一点，快长一点，只为家中三口人，却只有两个碗。奇怪的是每顿饭我都吃的那么快活，奇怪的是从来就没见过母亲为此有过泪水。
村里的大人喜欢端着海碗从一开始吃饭时就游荡，一顿晚饭，总能精确的从开始第一口到转完一趟把碗扔到灶台上正好把四周的邻居都一一问候并扫荡。从这家前门口与大人谈笑两句，假装推诿的接受几口人家的拿手菜，然后穿过堂屋，从人家后门出去，又与下一家搭话。走的勤的，能穿过半个村子吃到天黑还混两口小酒才回来。
我家只有母亲带着两个小孩，既不上邻居家晃当，也因为没下酒的菜引不来邻居的拜访，记忆中每天我会从笼子里捡两个鸡蛋交给母亲作成蛋羹视为美味，大了才被告之那是隔些天才有的好事，家里的油盐酱醋都要用鸡蛋来换。哦，为何年少的记忆自动美化了呢？
在家乡的小区里呆了一天一夜，便跟呆在北京的家中没有分别，傍晚，再没有了炊烟的牧歌画景，有的只是烧煤气罐的油烟从一楼传到五楼，各家好象住的更近，却都不习惯再让大门天天敞开。
楼下，依然还有老村民的聚会，但已没有村口的大磨盘可坐，没有田梗和随手可摘的瓜菜的解渴。没有了泥泞的道路，没有了古朴的祠堂，没有了满眼的青瓦，没有了门前的水井。
于是，我再闻不到炊烟。
于是，我找不到故乡。
于是，我旋即不敢多看一眼现在，匆匆离开，只为让记忆的炊烟在记忆里袅袅不断。
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一切都只能在梦中会重现了。
当重隔二十多年再次踏上故乡的土地，踏上的却已不是我小时候曾经走过的脚印，亲友给我指向一片高高的荒草，隐约之间露出的断墙标示着这里原始的村落痕迹。
在新建的整齐的小区内，没有了各家各户养猪养鸡的喧闹，如同城市一样的习惯，每一扇防盗门都紧紧的关闭着主人家的秘密。立体层叠起来的乡邻，远非往昔平面居住的可亲。
我想起当年还不足六岁，夏日傍晚喜欢在村口的红薯地里，找一颗小树爬上去。
当红红的太阳开始给村居的房顶勾上一层浓浓的暖光，天边的晚霞开始变幻出各式的造型，远眺，一缕缕的炊烟开始在村子里升起，那是家家户户开灶煮饭了。一丝丝柴草搀和米香的味道，淡淡的随柔和的轻风飘荡过来，若有若无，时而传来公鸡的打鸣、家狗的吠叫，间或会有村上的牛棚中永远细嚼慢咽的水牛哞哞深唱两声。
家里有孩子还在野外疯的，母亲们便趁灶台刚刚收火的间隙站在门口，一个比一个悠扬的呼唤着孩子的名字。我坐在树上分辨着那时还年轻的母亲的声音，思考着是多看会夕阳还是马上下树拔脚跑回家。
孩子的胃永远是空的，经不住晚饭的诱惑，从各个角落、从围绕着村落的稻田的田埂闪出来，奔向自己的家园。夏日傍晚，房前早摆好小桌小凳，放着简单的一二盘菜，两碗饭。不知愁味的孩子，想不起远在北方当兵的父亲，也想不到母亲每次都是看我们先吃完她再吃，只为让我们多吃一点，快长一点，只为家中三口人，却只有两个碗。奇怪的是每顿饭我都吃的那么快活，奇怪的是从来就没见过母亲为此有过泪水。
村里的大人喜欢端着海碗从一开始吃饭时就游荡，一顿晚饭，总能精确的从开始第一口到转完一趟把碗扔到灶台上正好把四周的邻居都一一问候并扫荡。从这家前门口与大人谈笑两句，假装推诿的接受几口人家的拿手菜，然后穿过堂屋，从人家后门出去，又与下一家搭话。走的勤的，能穿过半个村子吃到天黑还混两口小酒才回来。
我家只有母亲带着两个小孩，既不上邻居家晃当，也因为没下酒的菜引不来邻居的拜访，记忆中每天我会从笼子里捡两个鸡蛋交给母亲作成蛋羹视为美味，大了才被告之那是隔些天才有的好事，家里的油盐酱醋都要用鸡蛋来换。哦，为何年少的记忆自动美化了呢？
在家乡的小区里呆了一天一夜，便跟呆在北京的家中没有分别，傍晚，再没有了炊烟的牧歌画景，有的只是烧煤气罐的油烟从一楼传到五楼，各家好象住的更近，却都不习惯再让大门天天敞开。
楼下，依然还有老村民的聚会，但已没有村口的大磨盘可坐，没有田梗和随手可摘的瓜菜的解渴。没有了泥泞的道路，没有了古朴的祠堂，没有了满眼的青瓦，没有了门前的水井。
于是，我再闻不到炊烟。
于是，我找不到故乡。
于是，我旋即不敢多看一眼现在，匆匆离开，只为让记忆的炊烟在记忆里袅袅不断。
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